Reminiscencia del primer amor

Por Cindy Monzón

Periodista y editora de Inguz Blog

El amor de un hijo hacia un padre es el más injusto del mundo, escuché una vez. No puedo estar tan de acuerdo.

Mi mamá no me enseñó a luchar por mis derechos porque ella no lucha por los suyos. Mi mamá nunca me compró una pecera ni la camiseta de River (dos cosas que deseé profundamente durante mi infancia) y sí se las compró a mi hermano, varón.

Mi mamá no me habló de libros porque no lee, pero durante muchos años me suscribió a la revista Billiken que fue mi puerta al mundo literario.

Mi mamá nunca fue a verme a un partido de hockey y se perdió de los (pocos) goles que hice y mi cara de orgullo en esos momentos.

Mi mamá no vivió la vida con la misma intensidad que yo porque fue madre adolescente. Siempre me sugirió vestir elegante, tener los rulos peinados y que me comportara “como una nena”. Pero no me obligó. Nunca me obligó a nada, ni a hacer la cama un domingo. Me dijo que estudiara lo que quisiera, pero que fuera la mejor.

Mi mamá reza y yo odio a Dios y a la iglesia. Mi mamá todavía espera que me case y a mí no me duran los novios. A mi mamá le preocupa que a mí no me preocupe mi prolongada soltería.

Mi mamá sufre, sufre mucho. La vida se la complicó bastante y todavía no encuentra la salida de tanta oscuridad contenida. Mi mamá, como todas las madres a sus primogénitos, me condenó a horas de psicoanálisis.

Mi mamá usa pañuelo celeste. Yo, verde.

Mi mamá no sabe pelear y cuando se cruza conmigo prefiere abandonar.

Mi mamá siempre me amó. Y mucho.

A todas las hijas e hijos injustos como yo que llegan a este texto: aprendamos a mirar con más amor y menos exigencia. Nuestras emociones, nuestras vivencias, nuestros cuerpos, nuestra historia.

A todas las madres del mundo, que hacen lo que pueden desde el amor, feliz día.

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